domingo, 10 de enero de 2010

Sin identidad

Es el hueco del árbol
que esconde sus agostos;
el nonato de identidad
tan hueco como su tronco.

Morir parado
en el suicidio de árbol viejo,
reabsorbiendo sus raíces
secas como sus nidos.

La última hoja cayó
hace más de tres lustros
y son ruidos sordos los respiros.

Se secó su centro
y sus círculos desparramados
en manos del verdugo tiempo
se volvieron trofeos de la tierra.

Hueco su tronco, su nombre,
sus nidos abandonados.

La estirpe de sus raíces amputadas;
sin identidad.

2 comentarios:

La abuela frescotona dijo...

ESTE POEMA ME DA TRISTEZA, ES COMO UN ESCRITO VACÍO...ES LO QUE QUIERES DECIR.
NO QUIERO LEERLO MAS.

TE ABRAZO AMIGO MIO

Daniel dijo...

Mi abrazo querida amiga. Gracias por tu paso.