Infierno

Hombre

/ palabra vana
en continencia /

Una voz
sonó a mujer
y cobró vida
el inexplicable vacío.

El hombre
recuperó su nombre.

Juntos comieron la manzana.

Dicen que ardió el cielo.

Reciclado

He debido aprender
mutar el ser etéreo por el concreto
dejar de ser larva a ser homo sapiens
comer de mis manos:

los dedos, los tendones
las entrañas
los extraños ritos naturales
evacuar el cuerpo luego
hasta cubrir la tierra
de inmundas ideas
sodomizar le esperanza
las virtudes genéticas

abortarme
recuperarme
reciclarme

para seguir siendo
un sobreviviente más
del cíclico holocausto humano.

Palabras disparadas

Las dudas fueron
un disparo en mi lengua.

Hoy las palabras
salen perforadas
sin aire
deformadas

para que no quepan dudas
que no digo nada.

/ Como siempre /

Esta noche

Abrí grande mi boca en un bostezo,
salió la noche a recordarme que sigue adentro.
Apagué la luna y se durmió en mis ojos.

Antes que el amor siga pisoteando mi locura

Hay días de hambre donde nada lo mata,
donde los ruidos escalofrían el cuerpo con sus silencios.
Hay días de sed que anegan la macabra hora,
el sortilegio de los pasos urgidos que mueren sin respirar.
Sucede que a veces todo está quieto,
hasta el tranvía se ha varado bajo la sombra de la siesta
esperando volverse naufragio.
Hay días de cierta incertidumbre
donde el destino teme encontrarse conmigo,
sabe que no transigiré y que pelearé por mi muerte
antes que lo previsto
antes que él lo decida
antes que el amor siga pisoteando mi locura
y la vuelva sumisa,
tan cuerdamente loca como ahora
que ama hasta desear la urgente muerte de los días.

Vuelos

El pájaro enjaulado, antes del suicidio dijo:
¡Moriré cantando!
¿Alguien se opone?

Nadie respondió,
hasta el silencio prefirió morir;
no hay libertad sin el canto de los pájaros.

Todo está bien

Soy la utopía y me desangro
por las necias mentes-muros ;
me acobardan, me obnubilan,
me retroceden dos casillas por cada una que avanzo;
me aíslan las reglas, la in-cordura,
la invalidez humana.

¡Y soy humano!

Llegan los mazazos desde las masas,
su ceguera choca contra la luz,
la revisten de cinismos
¡Está todo hecho, no hay caminos a descubrir!
Y soy la oveja negra, descarriada, alejada del rebaño;
me pintan los dedos de traidor a lo escrito,
soy foráneo en la sangre
provocador de rebeliones
subversivo entre cobardes.
Alguien dirá: un imbécil idealista,
un incómodo en lo cómodo
un adelantado tres pasos más atrás de lo posible,
de los auto límites que masifican
que acomodan a su comodidad los “todo está bien”.

Hacer, deshacer para ser.
Deshacer
deshacer...

¡Todo está hecho,
guárdate tus utopías,
nada está tan lejos como ellas!

Y las masas siguen como ovejas,
deshaciendo
deshaciendo...

Yo, tres casillas detrás de lo posible,
remando
remando
remando.

Concepto errado del diabólico padre

Dejar de ser
la inmaculada concepción del ser,
traspasar la estupidez
la gran mentira de la vida,
de gen-eración en de-gen-eración
de doctrina a holocausto.

Volver la mácula absurda
del ojo con la viga
del golpe de odio en la otra mejilla;
caer de rodillas sumiso a un tótem
ayer de espíritu, hoy de barro.

Me confieso, ateo de mi sangre
-al concepto errado del diabólico padre-,
lánguido y mal humorado,
putrefacta manzana de la frustrada raza
puta destrucción del nonato mundo.

Pero te señalo victimario,
acérrimo tirano, capitalista de almas,
sugerente mercantil del me das y te repongo,
disfraz carnavalesco del cobarde
del que teme avanzar por sus débiles pasos
y echarte la culpa sin sentirse culpable.

A nadie engañas, ni siquiera a tu espejo,
el libro que pintaste se rompió en pedazos,
los profetas escupieron en tus clavos,
se oxidaron tus ideas
cayó la túnica manchada de sangre de infantes,
la palabra adula al ignorante
el viejo manifiesto del poder
se caga en ellas,
y vagas entre la mentira y la urgencia
en las debilidades de quien te profesa.

Desde la noche de los injustos

Otra vez las calles silenciosas
las veredas que contaminan con sus pasos
de abajo hacia arriba, desde las raíces
de las plantas de los pies.

Un río de injurias espontáneas, incoherentes,
se derramó en cadencioso desvarío
entre dos cordones mudos, fríos.
De acera en acera murió la ternura.
En los incrédulos oídos
se quiebra la sensatez a golpe de martillo.

Y el poeta desilusionado
se entrega al fluir herrumbrado de unos versos.
Detenido el vaivén cierra los ojos y expira:
todo final tiene un principio.
Hoy la cuenta regresiva alerta su sino:
murió el planeta de la flor
cuando cayó la bruma
desde la noche de los injustos.

La espada del ángel
cercenó su ilusorio camino.

Obituario

No tengo tiempo de detenerme,
he adorado el pesebre de tu estación
el natalicio de un nonato que no crece
que se ha aferrado a tu vientre de gárgola.
Hay un trazado por cumplir,
inmodificable mapa de relieves crudos y rugosos
firmes encantos de la muerte,
de esta que llama desde las voraces tramas del destino.

Y no hay miedos firmados, hay cruces inexorables
que definir, hay encierros postreros sin barrotes,
que coagulan la sangre de los relojes, de los huesos.

Demasiado tiempo, demasiada incertidumbre innecesaria
para esta tristeza lacerante que agobia los ejes
que empasta el brillo de las auroras, sin venas,
sin llaves ni remansos que aplaquen la ira,
la rubicunda desventaja de estar por estar,
vagar sin ímpetu sentado a la vera.

Llama el puñal a la futura cicatriz muerta,
se clava como en miga de pan
rebanando los arbitrios de la ira;
nefasta agonía, incrédula vida que ve llegar su final.

Y pensar que vivió al filo de la línea
con la miserable soberbia,
con el tiempo definido desde el primer llanto,
como si la eternidad fuese suya y no del tiempo.

21 gramos

La noche abrió la boca
y saltaron esquirlas de vómitos mezquinos,
injuriosos; hediendo a repugnantes celos
sobre la delicada memoria que te habita,
llenando de gérmenes mutantes
escupidos por el odio artero
por la inquina del farsante;
entonces formateó tu mente
olvidando lo vivido,
sepultando en dudas los versos enamorados
los besos del alma
la desnudez de los vocablos que te vistieron de abrazos
en la sobria distancia
en la piel dibujada por cántaros de lluvias,
aquellas antiguas lluvias
las que esta noche cruzaron el puente
para volver a llover en mí.
Y la mácula dudosa, inexistente, se volvió injuria en la piel
donde antes habitaba la pura expresión del alma;
y los siempre temblaron
y el amor sonó a mentira
a lágrima de hierro
a látigo de lengua sobre la confianza
que se astilló y dejó las huellas,
la costura insalvable,
el puente levadizo que no cierra
desde el instante que el odio abrió su boca
y se tragó todo un sueño
como un frágil castillo de naipes.

Nadie vendrá a regar las flores

Doscientos siglos abren los ojos
¿Cuál de ellos pisará esta noche
la lánguida esperanza sin sol,
que subyace, que besa la presta tierra?

Derramarán los ojos en las tumbas
las coronas y sus espinas recias que enmarcan el adiós,
el definitivo artilugio de escapar de la vida;
esa mentira tan absurda como absurdo el beso muerto.

Nadie estará allí, abundarán los ausentes,
la tierra ocultará el último rostro
ahuyentando los fantasmas con sus trampas.

Alguien dirá: que fue desdicha de un amor,
otros, que apresuró a buscar la excusa;
nadie verá en mis vertientes de arrugas
derramar la sal amoratada,
porque hace tiempo he podido prescindir
lo inalcanzable, lo superfluo de amar
por la simple y efímera carne.

Nadie vendrá a regar las flores que no crezcan
porque partiré sin avisar, sin mendigar abrazos,
a muchos molestará esa indiferencia,
necesitan ser testigos del dolor
y decir en murmullos ¡Te lo dije!
Llégate a casa y me cuentas;
quizás alguna de estas noches
si mi vida loca me permite,
tomaremos cerveza y hablaremos como amigos,
como entonces, cuando éramos apenas gérmenes de sueños,
aquellos que no sabían de miserias.

Doscientos siglos, a quién importa;
si para que me escuches tengo que dejar mi testamento
mi derroche de nada sobre esta mi última morada;
afuera han quedado fantasmas,
ellos buscan otro cuerpo,
puede que el tuyo, en otro espacio, en otro negro siglo.

¿Verdad que todo es mentira?

La mentira miente,
dice que hay un sentido oculto detrás de su palabra
y es verdad,
es tan cierto como su mentira
como la trampa de palabras
que engañan
que timan
¿Y quién puede dudar de ella
cuando dice que miente?

La verdad asiente
la mentira duda,
no cree en su absolutismo
en su objetivo concepto
y tiene razón,
su verdad no convence;
hay más de una verdad detrás de cada mentira.
¿Verdad?

Quizás las dos mientan
o ambas digan sus verdades,
lo cierto es que no creo ni en mi sombra;
ella dice que me sigue siempre
pero de noche no la veo
se oculta entre las sombras
se pierde, se confunde,
abolida su razón
se niega y luego aparece
cuando un rayo de sol,
un impoluto gemido adiamantado
disgregado en mil colores
la tiñe de arco
luego de la lluvia.

En confianza (entre nosotros digo)
¿Verdad que todo es mentira,
que la mentira es la paleta de colores,
el placebo del iris revolucionario de paz,
que la mentira es el hambre en las calles,
en los estómagos de los libros,
en el profiláctico condón
que legaliza el crimen organizado de la vida?

No creo en mi verbo,
en este absurdo delirio suicida,
pero no es mentira, aunque no sea verdad:
soy la inferioridad numérica de mis yoes
ellos sí dicen la verdad,
sus tantas verdades sobre mi persona
que hasta me parece mentira
haber transcurrido tantos siglos
alimentando una utopía.

Alguien gritó en la noche

Presta oídos, escucha,
alguien gritó en la noche,
quizás el viento o algún fantasma
con hambre de un cuerpo.

¡Gime! ¿Oyes? ¡Es un lamento!
viene calando hondo el terco silencio
y galopes de briosos caballos
aterciopelan el aire de relinchos.

¿Será la conciencia del hombre
buscando albedrío,
la finitud de la pena
la boca del laberinto,
el agua bendita que calme la sed
y lave el barro de entre sus dientes?

Imagino que lo toma la muerte,
que en sus manos mugrientas
sostiene en equilibrio
la fe inconclusa del guerrero herido,
y estocadas certeras laceran su miedo
y un río infinito de lava ardiente,
proyecta injurias sobre su cuerpo.

Yo no sé, pero el aire sabe a brusquedad,
a maltrechos horizontes
sangrando en velas de fuego,
en olas de azufre, mal oliendo,
mientras un beso de muerte
amargo como la vida,
sacude el istmo de su pecho;
entonces también grito,
grita conmigo,
gime al silencio la magnitud de las palabras,
del dolor;
la esperanza del hombre partido.

La sutura

La sutura
dura, inmóvil, cerrada
allana la herida
cierra firme el grito,
afuera la costra
sostiene la huída
el flujo sanguíneo
que no mane, que sea menos;

ayer la hoz
hoy la palabra
ambas cegando el habla
la planicie del espanto
del amor cegado
eunuco
impotente
visceral
vomitivo.

Cada punto un ruego
un desatino.
Me dices,
ayer eras sangre hoy vino:
mareas
obnubilas
perforas
resaca menstrual
de mis noches.

Entre dos paredes
dos rostros aúllan
rebotan
revientan
sangran llantos
suturan
tejen
castran un amor
sin piedad;
el odio fue más fuerte,
nadie sobrevivió a la emergencia
en la sala de espera.

Como a ellos

Descolocado loco
locura indecente
¡Indecente!

Cordura esquizofrénica
disloca las abulias
desarregla la isquemia
la zoofrenia del disloque.

Locos de cordura
incordios de cuerdas y de voces
la mente desglosa
la voz escupe saetas
delira desde la in-cordura
loco yo por ser poeta
asceta indecente
chaleco de-mente.

La pared no entiende
se desploma
choca la in-mente
loco libera la palabra en la lengua
y lacera la cuerda estupidez
que se vuelve loca de cordura
no comprende
muere necia, ciega, cuerda
estúpidamente cuerda.

El loco sonríe…
nadie lo encarcela.

La finitud del círculo

De su nudo -la boca-, lloró el árbol;
lo vi entre dos quiebres caer madera
horqueta herida teñida de rojo,
cascada hecha resina.
Cayó sin caer, muriendo de pie.

Y no olvido su llanto ni sus anillos de recuerdos,
siglos cubriendo soles
escarchas desveladas en genética circular:
hacia arriba, ensanchando copa
hacia abajo, reabsorbiendo raíces,
pariendo brotes de futuras maderas;
las hijas de sus hijos,
la misma savia dolorida, la misma angustia.

He visto a mi padre,
en el tajo de la vida por donde entra la muerte;
la muerte de la sangre, el último apellido de su estirpe,
es decir, los hijos de sus hijos, que no serán.

Tu terco y lento suicidio

Como tantas veces, me he acercado a ti
revolviendo lo eternamente revuelto;
las palabras inconsistentes, los verbos.
Planté geranios en tus manos y un sol,
para reconocerte en ellos.
Como tantas veces.

Como tantas veces; ultrajé mis ojos
humillado a un desatino,
y un perdón inequívoco al aire
se esfumaba en los silencios.

/Eres necia, rencor de piedra,
lámpara sin deseos apagándose
en los suspiros del viento;
viento viciado de dudas,
las mismas dudas.
Como tantas veces/

Como tantas veces; tu boca de hiedra
lanza dendritas sobre mis paredes
trepas reptando como sierpe
clavas espinas y luego huyes.
Como tantas veces.

/Me duele verte morir, despacio,
secándote sin treguas;
suicidándote los ojos, la lengua, la sonrisa
contra mi angustia que se queda/

También me suicidas,
como tantas veces.

La nocturna siesta del poeta

He pensado enmudecer
buscar el atronador delirio que subyugue
la garganta, las formas de la desesperada razón,
absurda razón: la aurora próxima.
Veinticuatro círculos, dos agujas de hielo
la abertura roja de las venas
y los cuerpos heridos sin la luz.

/He pensado, no sé, quizás verte clara
detrás de tu bipolar presencia
lamiéndote las heridas
sorbiendo las míseras y escuetas paredes
de tu negra conciencia
¡Oh! Noche/

Mi locura trasvasa los umbrales
se acurruca en el vientre del temor
en la fragilidad del brillo de las lágrimas
antes de la muerte del rocío.

Es la aurora desgastada
cambiante de luces parturientas,
difamando al nacimiento del día.

Por fuera del pulso, el holocausto matinal
la desfachatez de tantos pasos vacíos,
auguran la nocturna siesta del poeta
que duerme sobre lápidas sin memorias
ni fechas de caducidad.

Cuando el tiempo gima en las bisagras

Puede que no me veas
tejer memorias por millones de auroras
y cortes leña de mi árbol sin darte cuenta,
y caigan los gajos de madreselva
enredados en los brazos de la espera.

Preguntaré entonces al gato cojo
si te vio subir en la azotea,
quizás sin darte cuenta
tomaste el tren equivocado,
el de la vieja travesía de paisajes,
de los mismos sitios,
nuestros antiguos niños extraviados
en la fuente de los sueños.

¿Te acuerdas la palidez del sol?
¿La escarcha de la hamaca?
¿La ruta del tranvía hacia el cielo?
Había entonces medialunas de queso
y la sonrisa de un payaso
dibujaba gorriones
sobre su sombrero.

Sólo cuando el tiempo gima en las bisagras
miraré el reloj y te sabré volviendo.
Encenderé la luna
sacudiré el polvo de las rosas
sumiré en zumo de uvas las cerezas
y pondré el mantel sobre la espera.

Te veré llegar desnuda
con la sonrisa como vestimenta
simple y bella como esfinge,
reluciente lunar de estrella.

Cuando bajes a la tierra
desde tu efímera gloria,
pisarás mis huellas,
te sentarás conmigo y te leeré un poema,
hasta quizás una lágrima de esperma
fecunde el anhelo abandonado
cuando murieron los gorriones
y la ajada rosa de mi sombrero
se deshojaba por dentro.

No hablo por mi boca

No hablo por mi boca;
mi boca es más muda que una tregua
que un archipiélago de ojos muertos
en una frente de estatua-piedra.

No reconozco en mí
las planicies de la monotonía
ella sí habla pero no la escucho
me aplasta las orejas con sus gritos
¡Cómo grita!

A veces recurro al espejo,
artilugio volátil, instantáneo como rayo.
Mi voz rebota en esos ojos
delatando mi ausencia
la transparencia absoluta;
desintegrado, sometido a la abulia recurrente
de esconderme tras las pestañas de una sombra.

Y es cuando apareces
repliegas los bordes de un pasado
te zambulles entre mis costillas
practicas un forceps que aborta mi in cordura
expulsando las antiguas vigilias encarnadas.

Y me posees; plenitud absoluta, íntegra
hasta que los esfínteres del alma se relajan
absorbiendo toda mi noche en un solo de besos
en un concierto de preámbulos nocturnos
iluminando la llanura del silencio.

Flaquean los trazos, los esbozos genéticos
que mutan desde un muerto a este tiempo
eres bálsamo entre páramos
violadora transeúnte de mis espasmos
cuando el abrazo del deseo
sucumbe los cerrojos de mis miedos.

Te adueñas mujer, de cada gajo invertebrado
de toda raíz embutida en mis grietas
fertilizas en savia las ocultas historias
las que narran la paz entre guadañas
las de las termitas corroyendo mis fibras.
Soy por gracia y obra de tu esencia
plenitud extemporánea sacudiendo la modorra.

Calla entonces la noche y se pregunta
¿Quién se apoderó de las auroras?
¿Quién se adueñó de tu muerte?
Y me dejó sin el hambre de saberte
sin tu mísera existencia entre mis garras.

Tú sonríes mientras juegas con mis sueños
te sabes dueña y señora
patrona de un infierno
y te acuestas con la muerte, con mi muerte,
que no tiene escapatoria.

Abstracta mujer de piel y formas

Sólo tú me habitas
vida austera, roca negadora,
egoísta ceguera,
abstracta mujer de piel y formas;
nada pregonas fuera de tu cuerpo
más que la pared que te gobierna.

Y subes como viento de montaña
atravesando la cresta,
revolviendo el polvo áspero de su cuesta
que cuesta sostener aferrado a la tierra;
el árbol perenne
que asido a tu sombra
se aferra a las manos que te ahogan,
las distrae para que no aprieten
y corten tu vida que se entrega
pero tú, tú miras al poniente
en ceguera obsecuente,
miras el camino más corto
al precipicio
al beso fatal de la muerte.

Mira mis raíces impotentes
balancearse al viento de los miedos
al temor de caer cuando caiga tu cuerpo
y las ramas se quiebren sin poder sostenerte.

Sólo tú me habitas mujer
mediando entre el infierno y el cielo
nada hay más acá, toda la nada
acumulada en mis sienes.

Todo sigue como entonces

Volver y subir al viejo altillo
al mismo encierro de vetustas paredes
revoques de siglos, grises, austeros,
ahogando el frenesí de alguna vez estar vivo,
aislando en costras de piedra
los caminos recorridos.

Retomo las páginas con versos re manidos
agravo la historia, solvento el regreso
con poemas sin sentidos.

Todo sigue como entonces:
las manos huecas por donde escapa el aire
la esencia lastimosa del poeta herido,
hasta tu breve viento sigue siendo el mismo;
roza mis sienes, escapa raudo al menor suspiro.

La misma noche, la misma espera,
la brevedad de abrazos dibujados a tecla limpia
rosas de papel amarillando al desconcierto;
no fuimos complementos, apenas roce de palabras
hilvanadas en el tedio de estar solos.

Fui el tiempo breve del beso del viento
en la paleta austera de tus grises,
luego fuiste ausente, llevándote mis versos.

He vuelto, todo está como entonces
hasta el gato colgado del perchero
el de las cien vidas que mira mi regreso
y me dice con sus ojos muertos:
No huyas más, tu infierno está adentro.

Antiguas calles invisibles

La torpeza de las palabras
las que no dicen nada, sólo segregan rudezas
a unos versos que quisieron hablar de amor
de justicia, de niños en cuentos
de delirios surrealistas
de llantos
saliendo como lamentos,
disparados por el hastío
hasta el blanco hueso de una arquitectura
que no lee nada más que un montón de letras apiñadas.

Cada palabra dicha es una muerte más que anda
y cada muerte es el comienzo
de una despedida interminable,
la que quiero alcanzar
cuando mis embriones estén llenos de letras sueltas
cuando acabe el período fértil de un ingenuo poeta,
inventor de amores en baldosas
de cascadas de aguas de cocos
de quintos de luna sobre un balcón
sobre un agosto muerto
de alas de rosa
de ruedas de piedra estrujando memorias;
de un sueño acabado en calles invisibles
de pequeño príncipe y calabazas.

Voy tras mis futuros pasos,
arrancando los caminos dejados atrás,
vírgenes de amores,
fecundados y muertos por las huellas de las lluvias
acomodando mi silueta contra el viento
para que no se filtre en mis ojos
y desprenda en llantos sobre el olvido
los recuerdos inmolados.

La necrosis de los días

El parlamento de los días,
los reclamos oscuros y ácidos de sus voces,
apenas audibles en su apnea
en el esfuerzo por no respirar el sucio aire
que contamina y oxida los relojes.

Trazando círculos viciosos,
esquivando baches en la vereda,
pasa un átomo de oxígeno, emborrachado de smog,
su palpitar asfixiado gangrena la sangre
y un espasmo estrangula su garganta.

Y el humo que baja, ya no respira;
está tan denso el cielo
que llueve plomo sobre los días.